Lundi 1 octobre
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18:16
La main de l'homme n'est
vraiment vivante.
Que quand elle
s'enfonce entre deux cuisses pour y
chercher un sexe
qui se laisse découvrir comme un
fruit dans l’herbe.
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Te rencontrer enfin, naître sous ton regard.
Patienter sur tes lèvres, lutter contre la fièvre,
ma main se retire et mon corps hésite.
Mais mon coeur palpitant, demande
que tu poursuives.
On sculpte notre plaisir, sous nos mains
nous sommes argile.
Et dans le champagne à travers les bulles
scintillent le rubis de notre désir.
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